De lo trágico de la vida, y lo cómico del ser.

Lo que es y viene siendo la minúscula partícula del ser...

Es difícil aclarar mi situación ontológica.
Exiliados a la conciencia de un plano árido
Nos acurrucamos llorando por nuestra existencia paradójica
Y la razón por fin se ha ido.

Buscamos aquello que no se encuentra: propósito;
eludiendo a si nuestra responsabilidad ficticia de crear.
El espanto de encerrarnos en nuestra propia mentira, para sobrevivir un día más.

Bestias perdidas rumiantes de nada,
Errores evolutivos nos dieron inteligencia, y sádicamente, más aun, conocimiento de si.

Las noches son pesadamente reflexivas, y ahogan con su triste negrura.
Pensamientos vagos de una triste postura,
Que no permiten respirar ni avanzar.

Negro como negro mismo.
Negro como de ausencia y de nada.
No se puede definir lo que no es.

Dudemos entonces de que si somos ahora y no más mañana,
la burda temporalidad se reduce a que en verdad nunca fuimos
más que una experiencia vana.