Tuve la impresión de haber muerto, el buhó relata primera parte..

Tuve la impresión de haber muerto…

Mientras caminaba por la acera de la ciudad perdido en mis pensamientos, oí llorar, en un banco del parque, a un señor de entrados años. Me llamo con un gesto melancólico a que lo acompañara en su triste sufrir. Recordaba épocas doradas, recordaba haber vivido:
Relata el búho, que acurrucado en el árbol todo lo veía.
“En aquella banca de madera, se sentó un joven acompañando a un viejo que de dolor moría.
Era acaso aquella quietud un funesto presagio, o quizás fuese un evento conocido, de cualquier manera aquel joven solo sabía que estaba en agonía.
Era otoño, el viento mecía las secas ramas de aquel concurrido lugar. Las flores marchitas por el frío, sonreían por simpatía.
Tenían compañía.
Indiferente a las quejas de aquel gran señor, el joven reía; creía no entender los desconsolados desvaríos.
Se nublo el cielo, pero él, con claridad comprendía, a su abatida compañía.
Vio como el tiempo de el huía, vio como el tiempo en el transcurría.
Vio correr el tiempo en sus manos, vio las flores crecer y morir,
Manchas de colores se mezclaban en el torbellino de recuerdos atesorados, lloraba más que aquel desdichado. Infeliz, grito la muerte, vete ya a tu lecho a morir tranquilo, a morir en paz.
Se sintió viejo. Viejo como la tierra misma o quizás viejo como el sol.
Ya no era joven como este presumía.
Abierto de mente y con espíritu experto, levanto la frente ante su pesada carga, no deseaba irse.
Percibió la bella melodía, que el mundo producía en su ajetreado vaivén.
Era triste pensar en el ayer, era más triste aún pensar en el mañana.
No sentía pesar ni dolor, no sentía malestar ni desdicha.
Era indiferente a tan recurrente vida.
Perdía por ratos la noción del tiempo, era de noche era de día.
Hipnotizado por su senilidad, olvido de que existía, se olvido de vivir.
No se supo que pensó o sintió en ese momento, solo se sabe que tuvo la impresión de haber muerto.”